he de arrancar de tus ojos las verdades que libertan
hazlo
solo unas pocas, hasta que pueda partir
hasta que sea capaz de tocar mi canción, mi propia canción
ya no te creo, mientes
sádica paradoja, chirriantes flores amarrillas
brotando de inánimes ramas secas
carentes de verdor, elucubrando amasijos desasosegados
en aptitud de espera, martirizándose
tallando chapuceros embustes con que ornar su lápida
esbozando epitafios fallidos, tálamos indispuestos
imposible eludir la estupidez que pulula incólume
-la propia, la de los demás-, profusa, pródiga
2 comentarios:
Ni creas es cierto. Miente ella, miente el, miente el mundo y en él miento yo; lo acepto... pero me es inevitable.
Me es inevitable sufrir, y sentir, porque bajo las celulas muertas estoy mas viva que nunca. Que siempre.
Si te molesta saberlo, entonces.. déjame morir para salir a la superficie y ser lo que esperas.
; gracias por comentar.
yo siempre sospeche que la mayoría de las verdades están hechas de un incontable número de mentiras.
gracias ilussa.
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