El cielo no es humano

Noche cerrada, la llama azul de una vela danza la canción de las gotas de lluvia estrellándose y estallando contra el tejado, la acompañan cavilantes las sombras sobre el muro. El ulular del viento junto con sus repentinos estrépitos sosiegan y a la vez socavan mi tristeza. Respiro tu ausencia en el aire límpido, aunque me haya emancipado ya del etéreo reino de los sueños. Los atavíos de la melancolía a veces se parecen un poco a tu voz. Me mantengo huyendo de los recuerdos que tu voz desata, aunque sean estos, con mucho, los más dichosos que he poseído.

Un indigente recogía sueños, deseos y ambiciones en su carrito, otro se deshizo de sus bultos y bártulos, quería ser libre, algunos sostienen que murió de inanición a los pocos días. Hogar es una palabra escurridiza y risible.

No pude concebir suficientes palabras, entonces me vi desnudo y compungido, le pedí a la noche que me cubriera, le rogué que hilvanara para mí un manto con algunas de las hebras de su luz, pero la noche ya no estaba, la noche se había ido.